Tropecei co teu encanto...

                                            Foto sacada de la web"anaceciliavera.com.ar"


Tropecei co teu encanto

unha mañá cedo.

-Daría igual que fose no atardecer-

Ti non tiñas presa.

Eu quería fuxir.

Tropecei co teu atractivo

no meu recanto.

Desde entón estiven perdida.

-Só os teus ollos poderían salvarme -
Só a nébeda borraría as cinzas-

Quedei agochada.

Mirando a túa vida fráxil.

Chorei.

Pedín perdón.

-O que hoxe imploro-

Máis o teu poder enléase

nos meus cabelos castaños.

Fágome transparente.

- A miña ferida é máis grande agora-

Ti mírasme cun amor que non coñezo.

Puro, quente, aspirando as nubes grises.

Durmida, soño coas túas mans

que me abrazan.

E síntome culpable.

Anda, ven, bícame de novo.

Un día destes perdonareime.

Por ti.

Después del infortunio.

                                           "El sueño de la razón produce monstruos" de Goya

Llovían cataratas amargas mientras el cielo plomizo ahuyentaba todo vestigio de resistencia al refugio.

Fui cautivador de la nada y en nada me convertí después del inofortunio.

Atrapé sombras y deslicé sombras bajo el colchón mullido de mi cama (más tarde me valdrían para hacer acopio de mis fuerzas)

-Creí por un momento mantener un orden explícito en la percepción del equilibrio de la vida-

Comenzó el desatino ronroneando a escasos metros de mi cabeza.

Baila! me decía con la boca pequeña y oscura.

Baila para mí!

Fue mucho después, cuando la desmesurada impacienia de las palabras por salir a borbotones de mi garganta cautivaba mis oídos dando paso a una esquizofrenia insondable.

Ya no me pude resistir.

Precisamente ahora, cuando parecía estar todo bajo control y el médico me aseguraba una buena salud mental.

Precisamente ahora, cuando la fortuna llenaba mis arcas de forma inesperada y me aseguraba una buena posición económica.

Pienso que no tuve alternativa en elegir el mundo de las sombras.

Pero aún esperé unas horas mientras el solsticio de invierno soplaba bajo el colchón mullido de mi cama.

non teño tempo para excusas....

                                                             Cuadro de Stella Im Hultberg

non teño tempo para excusas

ámame sen palabras nin traizón

sen pactos nin música

sen flores sen rimel

nin perfume

ámame en min

xa non teño horas

para esperarte

envolta en gasas azuis

porque agora estou aquí

a carón da túa sombra

e palparei a cobiza

nas palmas das mans

susurrando outro nome

Marexada de ideas fugaces...

                                                           Foto sacada de Internet

Marexada de ideas fugaces. Deixan un sabor doce e amargo á vez.

Desatan unha furia que non protesta pero que quere ser protesta.

Regalan unha ás que depositan na mesa de noite e un repenicar de moedas nas cadeiras.

De súpeto aparece un bico inesperado, unha mirada cómplice, unha emoción latente no peito, poemas e máis poemas, apertas fartas de amor, libros onde atopar respostas, un riso, o aire mecendo os cabelos, unha estrela, o poder da lúa enchendo o ceo, un olivo, unha espiga, un xermolo, a terra húmida.

E son eu en todo.

Non sei desde cando ...

                                                                          Kwan Yin

Non sei desde cando supura esta ferida, tan soberbia que non quere despegarse da miña carne.

Non me decato -ou sí- cando suspirei a carón do teu leito.

Nin cando amenceu oscuro e frío.

Espero unha resposta que non chega, un perdón que non encontro.

Mentres, a vida sigue o seu curso.

e comeza a música

na emoción máis lene

escoito o silencio

perseguir a sombra...

                                                         "Mujer acostada" de Saiz Segura



perseguir a sombra

o longo das horas

tremer de frío

ou de amor

quentar o pesadume

con escarpíns morados

vencer ó soño

ata a túa volta

a oscuras...

"Mujer recogiendo naranjas" de Jesús Arrieta




a oscuras

en la habitación

de caramelo

a solas

con las manos

desnudas

perpetuando en las caderas

una serpentina

sinuosa

y en los labios

un susurro engatusado

prisionera consentida

de caricias

y orgasmos

leal de sus besos

y fantasías

a oscuras y sola

en un paisaje de naranja

y caramelo

dicen que la luna es de queso...

                                                           Ilustración Nicoletta Ceccoli



dicen que la luna es de queso

que el viento transporta ilusiones

que las gotas de lluvia son recuerdos

susurrados al oído

dicen que mi estrella

no está en el cielo

que mis pasos me llevan

a otro universo paralelo

que el invierno

es un abrigo de musgo

en el armario de los sueños

alén da tristura...

alén da tristura
alén das ás partidas
nun veo púrpura

alén da mágoa
nunha lágrima

alén do meu corpo feble
e somnolento

alén da fina brétema
que nubra o día

alén da morriña
zurcindo latexos

alén do resío
nun bambú tronzado

alén do tempo
nas costas

alén das apertas
non dadas

alén deste orballo
alén da inquietude

alén do sufrimento

Da fraxilidade...

                                                          "El grito" de Edward Munch



Da fraxilidade.

Fía pensamentos

a carón do lar.

Perseguida polo pasado,

xirando como a moa

dun muiño vello

e fariñento,

alimenta un berro

melancólico.

O seu berro,

que explosiona

coa presencia dun apreixo

pasivo.

E esquece todo contacto

intimista, mentres él

escoita un laio profundo

que tamén é o seu.