sábado, agosto 05, 2023

La casa azul

 




Muchacha asomada a la ventana. Salvador Dalí.


La casa  tenía ventanas. 

Azules como el mar.

Llenas de algas y conchas marinas.

A veces vomitaba rastrojos de besos y cuencos de abrazos quebrados.

Otras se llenaba de amores locos y pinturas de acuarelas.

En las noches negras la luna iluminaba parte de la ventana que daba al mar.

Ese era tu faro en las noches negras.

Esa era mi salvación.

Y en los días claros nos lanzábamos desnudos hacia las olas espumosas.

Llenos nuestros pechos de rododendros.

Pero eso era en los días claros.

Los  sombríos anunciaban tempestad. Nos resguardábamos en el hogar queriéndonos proteger de nosotros mismos.

Improperios, recuerdos sórdidos que ahora recobraban más fuerza si cabe.

Deslices de amores que satisfacían los deseos más perversos.

Anclajes férreos dinamitados con miradas penetrantes traspasando nuestro sexo tórrido.


La casa azul poseía la capacidad de transformarse según nuestras necesidades.

Un día fue hermosa como un cielo despejado.

Y hacíamos el amor en todos los huecos de la casa para perpetuar nuestros orgasmos de ambrosía.

Nos lanzábamos al abismo sin paracaídas, porque sabíamos que siempre nos esperaría el faro y la luna en las noches negras. 


Un día la casa se cansó de acogernos. Se elevó un palmo del suelo y con la fuerza del viento se alejó dejando una estela blanquecina en un cielo que no conocíamos.


domingo, febrero 13, 2022

Tormenta de ideas

                                                        Foto sacada de la web


Sin ataduras Según Giraldo, esa forma de narrar no es más que la prueba de que un escritor ha seguido su conciencia al pie de la letra. No es un capricho o un juego, se escribe así porque se siente la necesidad de liberarse, de volar, de darle rienda suelta a la conciencia ,comenta. Y la conciencia no tiene ni puntos, ni comas, ni gramática, ni nada que se le parezca.

 

 

Tormenta de ideas

 

despliego mi ira en un abanico de colores ahora es negra como la muerte angustiosa como una crisis de ansiedad prometo rehabilitarme de tales ejercicios pero vuelvo de nuevo al principio y ahora la ira cambia a morada una bofetada en mi mejilla sonrosada me procura un dolor placentero ya no puedo creer en los ángeles ni en las hadas del bosque e intento por todos los medios invocar a una tormenta que barra mis despojos pero no soy yo la que decide aunque muchas veces lo piense he acabado dando  vueltas y comienzo de nuevo a observar como el malva se diluye dando lugar a un gris ceniciento me atrapa en sus dedos sacándome dos lágrimas plateadas de mis ojos gastados no hay vuelta atrás mientras la espiral permanezca en el centro y le dé el poder de dominarme y caigo y me levanto y  vomito miseria y muerdo la vida con los colmillos de un dinosaurio y despliego mis alas en un abanico de colores

 

Mariola Hermida Romero.

sábado, enero 29, 2022

Voy a buscarte

 




                                                                Ilustración Maria Mola


Voy a buscarte

Traeré los higos y las calas

el incienso y una oración

Recuperaré la sonrisa

y tu pelo blanco

Atraparé la paz que me dabas

Y el calor de la cocina de leña

Soñaré todos los días

con aquellos días

y lameré mis heridas

con tu abrazo

Voy a buscarte

Amamantaré la ilusión

perfecta de los encuentros

porque no existe el tiempo

Será posible tu risa de nuevo

Y el calor de tu ternura

reinará en los besos

regalados

 

Sabré por fin

que nunca te has ido

Y que aquello que busco

permanece intacto pegado

a mis huesos.

 


domingo, noviembre 28, 2021

Mirábase ao espello

 



Ilustración de Jutta Berend

Mirábase ao espello con fin de adiviñar calquer ápice de feminidade. Mentres se ía desfacendo das capas superficiais lógrabase ver máis liviá. A súa imaxe agora fresca e sutil, vaporosa, ou quizais tamén dunha muller empoderada faría o resto.




lunes, enero 18, 2021

Estoy sentada en una roca.

 



                                                                  Ilustración Sandy Fitgerald



Estoy sentada en una roca. A lo lejos canta el mar. Me desnudo y camino encima de la arena mojada. Estoy cerca de la primera ola. Cuando por fin me moja los dedos de los pies escapo. Vuelvo a intentarlo. Esta vez desde la roca camino enérgicamente. Veo la ola y mis dedos se hunden más en la arena. Me doy la vuelta y regreso.

Un último intento. Corro dejando atrás las pisadas en la arena salada. Me sumerjo en la ola. Caigo. Trago agua. Salgo a la superficie. Mis pies se agitan y mis brazos consiguen bailar en el agua. No está mal. Está fría, pero no está mal. Comienzo a nadar relajadamente. Miro hacia el sol que calienta mis pestañas. Nado encima de las algas. Entre el agua. Con el agua. Me divierto. No está nada mal.


"El miedo es paralizante, enfrentarse a él es la única forma de vencerlo. Aunque duela, el camino será mas llevadero. Siempre".


viernes, enero 15, 2021

NADAL 2020

 



dos que se van

fica

o sorriso inesquecíbel

a loita

pola vida

nun último intento

de compoñer

os anacos quebrados

a forza desmesurada

dunha vontade férrea

os espazos

onde xuntar

os días dispersos

nun océano de pregarias

dos que se van

fica

a forza

o momento esperanzador

prendido nunha lámpada

de aladino

unha felicitación

escrita coa palabra prudencia

e unha oración

para non esquecer nunca

que en nós

está a cura.


martes, noviembre 03, 2020

queda un suco prendido no tempo


                                                                Cadro Edward Hopper 



queda un suco prendido no tempo

unha mirada agochada

unha fenda que non cura

un desasosego que comeza






jueves, septiembre 24, 2020

A la niña que llevamos dentro.

 

                                                            Ilustración Nicoletta Ceccoli





A la niña que llevamos dentro. No dejéis nunca de cuidarla.



Era tan pequeña que me daba miedo abrazarla.

Sin embargo, ella se moría por hacerlo.

Tan diminuta… tan inocente...tan poquita cosa…. que languidecía por momentos cuando la desatendía.

Me brindaba su mano. Y yo la rechazaba.

Cuando me miraba con sus ojos acuosos pidiendo una palabra de ahínco la ignoraba.

Jugaba sola en aquel parque sembrado de margaritas.

Se dormía cantando una nana en las noches frías.

Y abrigándose con sus manos pequeñas suspiraba al viento mi nombre.

A veces, una lágrima impotente resbalaba por sus mejillas rosadas.

Pero nunca se rendía. Era quien de oler la fragancia de una flor en su jardín y después depositarla con sumo cuidado en mi mente alborotada.

Cada día que pasaba era más insignificante para mí.

Pero ella tenía una estrategia.

Paró de observarme. Cortó las flores del jardín. Comenzó a rezarle a la lluvia. Cerró la puerta a su mundo.

Y comenzó a anidar el desasosiego en mis ojos.

Me volví inconsciente, también apesadumbrada e inexpresiva.

Mi piel se tornó ajada y desapareció la sonrisa con el primer verano.

Empezó a gestarse en mí una tristeza insoportable.

Aunque ella era inteligente y la llave que daba acceso a su mundo la depositó muy cerca de mi corazón.

Entonces recordé dónde la había puesto.

Me armé de valor. Bajé a las profundidades sumergiéndome en las venas hasta llegar a mi destino.

La agarré y la giré despacio, pero concienzudamente. Y allí estaba ella.

No la recordaba tan hermosa, ni con esos ojos grandes y acastañados.

Tampoco con esa sonrisa que iluminaba hasta la flor más ínfima.

Se echó en mis brazos plenamente confiada. Y entonces le juré que jamás la dejaría sola.

Ahora en nuestro jardín no solo crecen margaritas, también azucenas y pensamientos, orquídeas y calas, rosas de todos los colores.

Y aunque el invierno venga frío y desangelado siempre podemos hacer una hoguera y calentarnos juntas.





viernes, septiembre 11, 2020

gustáballe recoller azaleas



                                                                 Imaxe sacada de web

gustáballe recoller azaleas

brancas azuis rosas

mimábaas con mesura

mentres ía esfollando as flores



despois enchía a boca con elas

e sopraba enérxicamente

deixando caer cun veo multicolor

os pétalos no aire recén perfumado



era un ilusionista


jueves, septiembre 10, 2020

na certeza

 Imaxe de "El Principito"

 

na certeza de que nada nos pertence
na búsqueda dunga lagoa
que bañe a nudez rota
atrapo o último vestixio
da túa memoria.

Mariola Hermida.