Sad Violin 3

Lo esperó desnuda en la noche, navegando en el mundo de los sueños. Su ansia proclamaba a los cuatro vientos un resurgir, iluminando de oro la oscuridad mas inmediata.

Esperó como quien espera un milagro, pacientemente. Descalza, invadiendo la estancia con sus pies orientales y entre las sombras, perfilando una silueta delgada de caderas sinuosas y pechos aún túrgidos.

Preparó el sake, rozó la taza de su amado suavemente.

Se miró al espejo, acarició sus labios coralinos y suspiró al descubrir leves pliegues pincelados en su frente.

Todavía se estremecía al imaginar el apetito entre sus dedos y recorría con su mente el cuerpo varonil hecho para sus manos pequeñas, descansando en el profundo abismo de su sexo.

Fantaseaba por un momento que el volvería envuelto en ojos y deseo.



Esperó como quien espera la lluvia en las estaciones secas.



Cuando ya el alba sorprendía sus cabellos revueltos y el rimel seco dibujaba un oscuro camino en sus mejillas pálidas aflojó su último aliento.

lentamente...

                                                 "Los amantes" de Marianela Gallardo


lentamente
susurrando a cobiza
ó aire

enleando os suspiros
a carón da cama

somerxendo o pracer
na noca sometida

comezando a tiritar
no contorno das cadeiras

afundindo no medio
da emoción vertixinosa

na procura de un só
instante

SUSPIROS A CARÓN DA HERBA HÚMIDA

                                                             Foto sacada de Internet


sentir morriña

de teu cheiro verde

e mergullarse nel

rozando co cabelo

o teu corpo espigado

nas tardes sen artificios

disipar a bruma

contarche cómo sobrevivo

no asfalto sen asubíos

nin merlos nas cerdeiras

cómo os zapatos

me afastan de ti

afogando as pisadas

nas beirarrúas

cómo non reluzo

nesta fervenza

de egoísmos e enganos

contarche cómo vivo

sen o canto dos grilos

sen o son dos bidueiros

sen o calor da cociña

de leña

ou sen o teu recendo

é por iso que hoxe

inventarei calquer excusa

para volver a ti

Tropecei co teu encanto...

                                            Foto sacada de la web"anaceciliavera.com.ar"


Tropecei co teu encanto

unha mañá cedo.

-Daría igual que fose no atardecer-

Ti non tiñas presa.

Eu quería fuxir.

Tropecei co teu atractivo

no meu recanto.

Desde entón estiven perdida.

-Só os teus ollos poderían salvarme -
Só a nébeda borraría as cinzas-

Quedei agochada.

Mirando a túa vida fráxil.

Chorei.

Pedín perdón.

-O que hoxe imploro-

Máis o teu poder enléase

nos meus cabelos castaños.

Fágome transparente.

- A miña ferida é máis grande agora-

Ti mírasme cun amor que non coñezo.

Puro, quente, aspirando as nubes grises.

Durmida, soño coas túas mans

que me abrazan.

E síntome culpable.

Anda, ven, bícame de novo.

Un día destes perdonareime.

Por ti.

Después del infortunio.

                                           "El sueño de la razón produce monstruos" de Goya

Llovían cataratas amargas mientras el cielo plomizo ahuyentaba todo vestigio de resistencia al refugio.

Fui cautivador de la nada y en nada me convertí después del inofortunio.

Atrapé sombras y deslicé sombras bajo el colchón mullido de mi cama (más tarde me valdrían para hacer acopio de mis fuerzas)

-Creí por un momento mantener un orden explícito en la percepción del equilibrio de la vida-

Comenzó el desatino ronroneando a escasos metros de mi cabeza.

Baila! me decía con la boca pequeña y oscura.

Baila para mí!

Fue mucho después, cuando la desmesurada impacienia de las palabras por salir a borbotones de mi garganta cautivaba mis oídos dando paso a una esquizofrenia insondable.

Ya no me pude resistir.

Precisamente ahora, cuando parecía estar todo bajo control y el médico me aseguraba una buena salud mental.

Precisamente ahora, cuando la fortuna llenaba mis arcas de forma inesperada y me aseguraba una buena posición económica.

Pienso que no tuve alternativa en elegir el mundo de las sombras.

Pero aún esperé unas horas mientras el solsticio de invierno soplaba bajo el colchón mullido de mi cama.

non teño tempo para excusas....

                                                             Cuadro de Stella Im Hultberg

non teño tempo para excusas

ámame sen palabras nin traizón

sen pactos nin música

sen flores sen rimel

nin perfume

ámame en min

xa non teño horas

para esperarte

envolta en gasas azuis

porque agora estou aquí

a carón da túa sombra

e palparei a cobiza

nas palmas das mans

susurrando outro nome

Marexada de ideas fugaces...

                                                           Foto sacada de Internet

Marexada de ideas fugaces. Deixan un sabor doce e amargo á vez.

Desatan unha furia que non protesta pero que quere ser protesta.

Regalan unha ás que depositan na mesa de noite e un repenicar de moedas nas cadeiras.

De súpeto aparece un bico inesperado, unha mirada cómplice, unha emoción latente no peito, poemas e máis poemas, apertas fartas de amor, libros onde atopar respostas, un riso, o aire mecendo os cabelos, unha estrela, o poder da lúa enchendo o ceo, un olivo, unha espiga, un xermolo, a terra húmida.

E son eu en todo.

Non sei desde cando ...

                                                                          Kwan Yin

Non sei desde cando supura esta ferida, tan soberbia que non quere despegarse da miña carne.

Non me decato -ou sí- cando suspirei a carón do teu leito.

Nin cando amenceu oscuro e frío.

Espero unha resposta que non chega, un perdón que non encontro.

Mentres, a vida sigue o seu curso.

e comeza a música

na emoción máis lene

escoito o silencio

perseguir a sombra...

                                                         "Mujer acostada" de Saiz Segura



perseguir a sombra

o longo das horas

tremer de frío

ou de amor

quentar o pesadume

con escarpíns morados

vencer ó soño

ata a túa volta